Fêmur

 Passava das quatro horas da madrugada, já suava o equivalente a três mudas de roupa. A tela do computador bronzeara seu rosto levemente, o que era algo a se alegrar. O Sol, que não viu nascer nem se pôr, não teve a mesma oportunidade. O cursor intermitente piscava mais vezes que os próprios olhos. E a tela em branco.

Um branco cada vez mais branco. Um branco profundo, quase negro. Quase negro de tão profundo. A verdade é que tinha muita coisa no espaço entre sua mente e a ponta dos seus dedos. Mas algo, uma barreira invisível, impedia tudo aquilo de ser despejado no teclado. Nenhuma ideia era boa o suficiente para Rodrigo. Doía. Doía só de pensar em escrever aquelas ideias torpes.

Ele tentou a primeira palavra. Doeu tanto que ele sentiu, desta vez realmente, uma pontada na coxa direita. Aquela ideia péssima tocou a realidade pela primeira vez. Então, escreveu a segunda palavra. Ah! A dor foi lancinante. Parecia que uma brasa quente perfurava a calça jeans. Mas não desistiu. Enquanto digitava, gritava. A dor de colocar aquela ideia, aquela péssima ideia — o que as pessoas iram achar? Como doía. Mas escrevia, não parava. Cada palavra acompanhava, concomitantemente, uma lágrima e um gemido. Até que parou no ponto final do penúltimo paragrafo.

Sua coxa, aberta em carne viva, exibia, liso e alabastrino, o osso. Sem uma mácula rubra sequer. Branco como a página de minutos antes. Era a exposição final da brancura, o branco mais íntimo. Que se esconde por debaixo de toda camada. Piscava o cursor intermitente. Era necessário prosseguir. 

O indicador pousou sobre o enter. Quebra de linha. O osso trinca, dividi-se em dois, o grito. Um urro. A quebra. Finalizou o texto. Leu. Realmente era ruim. Apenas isso. Um texto ruim. Respirou, limpou o suor. Respirou novamente. Se levantou, tomou uma água e foi à janela. Sentiu a brisa da alvorada. Tudo estava inteiro e funcionando bem. Foi só um texto ruim, haverá vários outros.

Foi dormir esperando que um dia eles fossem apenas isso.

‎24‎ de ‎junho‎ de ‎2020